QUEIMADAS

Tentei ficar quieta, na minha. Muitas vezes vi o fogo consumir pastos, árvores e casas. Na verdade minha relação com o fogo não é lá essas coisas. Quando criança, morando ao lado de um posto de gasolina, vi os latões de gasolina pegando fogo, as chamas avançando, minha avó jogando água com balde, meu tio entre as chamas tampando a boca do tanque subterrâneo. Naquela época era necessário coar a gasolina para ser estocada em tanque e isso sempre acarretava acidentes, esse foi um deles. Como eu disse minha relação com o fogo é algo desastroso, a única vez que fui internada quando criança foi porque fiquei queimada no peito e barriga, pensei que a cicatriz da queimadura nunca ia sair... mas, sumiu, assim como o trauma por causa desse acidente. Depois, jovem, queimei toda a mão direita. Sem marcas, também. Alguns anos depois, casada, com os filhos em casa, o botijão de gás pegou fogo, virou um maçarico, queimando toda minha cozinha, a família foi salva pelos bombeiros. Assim, com tantas emoções pirotécnicas (prefiro falar assim...) era para ter me tornado uma pessoa traumatizada por causa do fogo. O calor das chamas e o barulho do fogo, isso tudo me impressiona.

Ontem, passeando pelo Sul de Minas, ia de uma cidade à outra provando as águas medicinais que são abundantes em São Lourenço, Caxambu e Lambari. Quase chegando ao trevo que interliga a rodovia Fernão Dias às bonitas cidades de Caxambu e São Lourenço, o fogo pediu passagem, vi árvores serem devoradas em minutos.

Com o carro parado à beira da estrada, desci, descalça, com a máquina em punho fui fotografando a devastação causada pelas línguas amarelo/alaranjadas que tornavam o verde em preto/pretinho... com direito à fumaça.

Foi quando notei uma casa no meio das labaredas... (ou melhor... dentro das labaredas) não tive medo!... fui até lá. Fotografei. O calor era insuportável, o barulho era incrível, o estalar da madeira devorada pelas chamas é como uma sinfonia de Tchaikovsky, fiquei, ali, no meio das labaredas, sem me importar, sem medo. Alguns carros pararam na pista para ver o que eu fazia.

 

Fiquei até o último minuto, até a casa ser consumida e cair diante dos meus olhos.

Voltei correndo ao carro, foi quando senti o perigo. Veio um senhor e me perguntou de onde eu era... como se eu não fosse desse mundo. Conversamos rapidamente dissemos adeus e saí em direção ao povoado ali perto.

Sei que é tempo de queimadas. Isso é uma tradição secular, vinda da Europa. Estudei esse estranho costume, tão enraizado na região da Mantiqueira. Só não consigo entender como, em época de vasta tecnologia, ainda existe, em algumas pessoas, um grito “neandertal” que as impele a colocar fogo nessas regiões onde a seca está predominando por causa da estiagem. Só queria saber dançar sob o som de tambores a dança da chuva... assim, minha raiz mais tribal faria presença! 

Fui conversar com os moradores locais, alguns acham isso válido, outros querem mesmo botar fogo: “isso é bom para a terra” – me informaram. Poucos sabem do prejuízo causado à terra, às plantas, às pessoas e à camada de ozônio. Costumes... sim, costumes. Punições?! De todas as formas. Existe até multa, isso doeria no bolso, mas, a polícia tem de pegar o piromaníaco em flagrante – isso é raro!

Rita Elisa Seda

Cronista, poeta, biógrafa, fotógrafa e jornalista.